El sábado fuimos a la Marcha. Bah, no me quisieron dejar en casa, sino por mí…

Hacía desde que volvieron de la marcha del año pasado que Fluor venía anticipando que a ésta quería llegar temprano, porque sino se pierde todo. Nadie entiende qué es lo que tiene miedo de perderse, pero bueh…se ve que le gusta poner a prueba el equilibrio de nuestra psiquis.

Tenían el cumpleaños del Gato, así que ya el equilibrio venía caldeado, porque el almuerzo pintaba largo y de sobremesa. Fluor miraba la hora como el penado 14. Frutis pateándola por debajo de la mesa, arrojándole unas miraditas que hubieran hecho temblar hasta al Petiso Orejudo: “Sé gentil, mostrate amena, ya nos vamos, coño!”, todo entre dientes incisivos, casi sin abrir la jeta.

Por fin nos fuimos. Fluor casi poniéndose en pelotas en el auto para ir ganando tiempo y Frutis preguntándole si se había tomado un Biletán, “porque me parece que te excediste, amor”. Ni que hubiera sido premonitorio el comentario de la torta, porque no alcanzamos a cruzar el umbral que por poco Fluor no me vomita el hábito, cual Linda Blair en El Exorcista. Estuvo vomitando 20 minutos todo lo que al pobre agasajado le costó tanto trabajo copiarle a Narda Lepes en Grecia. Entretando, Frutis, lista y radiante como Araceli Gonzalez en la gala de Fundaleu, tiraba al pasar: “Al menos este año no van a decir que llegamos tarde por mi culpa…”. Una oportuna total la amorosa.

Fluor se repuso y partimos para la Plaza. Se repuso es un decir, porque estaba más demacrada que Kate Winslet en The Reader. Demacrada y chocha la boluda.

La Marcha estuvo horrible. Mucha gente, demasiada, más de 100.000. Muchos putitos con hemorroides, mucho trava degenerado y mucha torta asquerosa. Yo aproveché y me fui a tomar unos mates con unos seminaristas amigos que estaban acovachados en la Catedral. Desde ahí miramos el espectáculo aberrante y rezamos por la salvación de todas esas almas orgullosas.

Desatentamente, Sor Nogolí.